Entrée 4 – Essais et erreurs
Quelques heures plus tard, je me suis retrouvé devant un magasin d'armes d'apparence discrète près de la banlieue. Dans un mauvais quartier, même selon les critères de la Windy City. Cet endroit miteux semblait fermé, avec des bâtiments abandonnés tout autour. Quelques types louches m'ont observé de loin, mais la Chevelle déglinguée que j'avais achetée à mon retour, mon air déterminé et, surtout, l'AR-15 que j'avais dans les mains les ont tenus à l'écart, du moins je le pensais.
Je suis entré dans le magasin par une porte d'entrée en bois branlante, une sonnette à l'ancienne annonçant mon arrivée à son propriétaire, un vieil homme qui lit ostensiblement un vieux journal derrière le comptoir. Il a à peine levé les yeux. L'endroit était empilé de fusils de chasse de basse qualité, certainement pas des armes que je m'attendais à voir dans ce coin. Pas vraiment l'endroit idéal pour la chasse, sauf si le gibier marche sur deux jambes.
“Nous sommes fermés.”
Je m'y attendais, d'après ce qu'Hector m'avait dit. J'ai répété la phrase qu'on m'a dite au téléphone, mot pour mot, en espérant m'en souvenir correctement. L'écrire m'a paru gênant sur le moment, mais maintenant je regrette de ne pas l'avoir fait.
“Même les étés sont froids à Chicago, laissez-moi me réchauffer un peu dans votre humble demeure.”
Alors que je me tenais debout, en sueur, je me suis senti vraiment stupide de dire ça. Qui aurait pu deviner que se déplacer dans une voiture de soixante ans sans climatisation, dans une cité où la lumière du soleil amplifiée par les panneaux de verre des gratte-ciel fait fondre le macadam des rues, était une mauvaise idée ? Et qu'est-ce que c'est qu'une demeure, qui emploie des mots pareils ?
Le vieil homme a finalement levé les yeux et les sourcils. Il m'a fait penser à un gentil grand-père, avec son pull vieux comme le monde, ses lunettes à monture argentée d'autrefois et ses cheveux grisonnants... Je n'aurais pas pu me tromper davantage. Ses yeux trahissaient sa vraie nature, bleus et froids comme l'acier.
“Ah oui. Maître Thorpe, c'est bien ça ?”
J'ai hoché la tête.
“C'est ça.”
Il s'est levé lentement de ce qui s'est avéré être un fauteuil à bascule en bois. Un vrai cliché. Le revolver massif caché derrière le journal a fait un bruit sourd, bien qu'il l'ait posé délicatement sur le comptoir en bois. Ce truc doit peser lourd, ai-je pensé. Un seul tir et t'es mort, même avec un gilet pare-balles. Et le vieux n'avait pas l'air d'être le type de personne qui rate son tir. J'ai avalé ma salive de toutes mes forces. Il perçut clairement ma nervosité et a esquissé un sourire froid.
“Ezra Rosenstein, à votre service. Veuillez me suivre, Monsieur.”
Je n'arrivais pas à remettre son accent. Britannique, peut-être ? Canadien ? J'avais bourlingué, mais je n'avais jamais rencontré un homme pareil. Peu l'ont fait et peu ont survécu pour en parler, me dis-je. L'homme avait l'air d'un tueur à la retraite, probablement un ancien des forces spéciales, peut-être même de la CIA. Je ne brûlais pas de savoir combien de morts il avait vus, et combien de personnes il avait tuées.
Il a ouvert une porte à l'arrière du magasin, mais au lieu d'une salle de stockage poussiéreuse, il y avait un ensemble d'escaliers en béton descendant dans les entrailles du bâtiment. En passant la porte, j'ai remarqué qu'elle était en acier, d'une épaisseur d'au moins un pouce. Blindée, je parie. Ce type n'était pas un plaisantin, et j'ai réalisé en un instant comment il faisait pour être en sécurité dans ce quartier. Personne n'était assez stupide pour essayer de le voler.
Alors que je cogitais à des plans de fuite si les choses tournaient mal, nous sommes arrivés en bas et sommes entrés dans une salle assez grande remplie de tables, de cartes et, surtout, d'armes. Pas du tout le même genre que ce qui était à l'étage – des trucs de pointe. Fusils d'assaut, fusils à pompe de combat, tout ce que tu peux imaginer. La Browning M2 dans le coin avait particulièrement funeste : propre, bien huilée, chargée et prête à fonctionner. L'homme a désigné silencieusement une chaise vide et s'est assis sur une autre, face à moi.
“Bien. Miss Norah m'a demandé de vous évaluer. Je ne fais plus ça normalement, mais...”
Encore ce sourire à geler votre âme, comme un serpent qui se prépare à avaler sa victime tout entière.
“..elle est plutôt charmante et persuasive, n'est-ce pas,” conclut-il, comme s'il se parlait à lui-même quand il fouille dans une pile de papiers posée sur la table à gauche.
“Ah oui, vous voilà. Samuel Thorpe, né en 1997 à New York, c'est ça ?”
Il m'a jeté un regard rapide par-dessus ses lunettes. J'ai juste hoché la tête. Il a lu son fichier, en marmonnant pour lui-même pendant le processus.
“Orphelin à 10 ans, oui... violence des gangs, vraiment tragique. Hum, triste époque... a grandi dans plusieurs foyers d'accueil... tendance à s'enfuir... engagé dans l'armée, mais n'a jamais eu le sentiment d'y appartenir... d'ailleurs un trait commun aux hommes de ta profession... suis devenu soldat après Pollard...”
Confus, je l'ai interrompu.
“Pollard ?”
Il a froncé les sourcils, et pris un ton plein de reproches. Soudain, je me suis senti redevenir un enfant, un enfant qui n'a pas fait ses devoirs.
“Pollard contre New York, Maître Thorpe. Le jugement majeur de la Cour suprême qui a annulé toutes les restrictions du Deuxième amendement, permettant aux citoyens privés comme vous d'utiliser toutes les armes auparavant réservées à l'armée des États-Unis. Sauf les armes nucléaires, bien sûr”, ajouta-t-il en souriant à nouveau très légèrement.
J'ai continué à hocher la tête pendant qu'il parlait, ne voulant pas paraître encore plus bête que je ne l'étais déjà.
“C'est vrai, c'est vrai...”
“Bon”, dut-il avant de poursuivre. “Maintenant, où en étions-nous... ah oui, votre carrière d'opérateur privé. Quelques missions, mais rien de très majeur. Quelques succès, mais des résultats moyens seulement. Hum..." marmonna-t-il, “pas du type habituel cependant.”
Je ne savais pas trop ce qu'il voulait dire, ni comment il en savait autant sur moi, mais j'ai pensé qu'il n'était pas judicieux de lui demander des précisions. Il termina d'examiner le document, lui donnant un dernier coup d'œil rapide avant de le remettre sur le dessus de la pile.
“On va commencer.”
Pendant les heures suivantes, il a disséqué chaque activité à laquelle j'ai participé dans d'atroces détails, de mes premières tâches banales de vigile à la mission de Dubaï. Il m'a longuement interrogé sur mes connaissances en matière de tactique et d'armes à feu, mes talents linguistiques et mes aptitudes à résoudre des problèmes, jusqu'à ce que nous arrivions enfin à un sujet sur lequel je n'étais pas vraiment un expert. Les blindés.
“Comme vous le savez maintenant, Maître Thorpe, le jugement Pollard permet aux citoyens des États-Unis d'Amérique d'utiliser librement des véhicules blindés, même ceux utilisant ce qui était auparavant connu légalement comme des “engins destructeurs”. Cela inclut, mais ne se limite pas, les tanks, les véhicules de combat d'infanterie, ou même de l'artillerie. Si vous réussissez à obtenir ce poste...”
Je n'ai vraiment pas aimé l'accent qu'il a mis sur le mot “Si”, mais j'étais trop épuisé pour argumenter à ce stade.
"...on vous demandera d'ajouter des véhicules blindés à l'arsenal de votre employeur quand vous terminerez toutes les missions qui vous seront attribuées.” Maintenant, une dernière chose, si vous voulez bien...”
J'ai levé les yeux au ciel discrètement, mais apparemment pas assez discrètement, car l'acte n'a pas échappé à mon hôte aussi gracieux qu'irritant, qui a réagi en fronçant les sourcils.
“Maître Thorpe, vous ne vous rendez pas compte de l'ampleur, voire de la nature même des choses qui vous seront demandées. Vous comprenez certainement que nous n'avons pas besoin de quelqu'un pour montrer à notre personnel de quel côté le canon doit pointer. Les tâches que vous aurez à accomplir...”
Il s'est soudainement arrêté, fermant les yeux comme pour réorganiser ses idées, en frottant ses doigts contre son front. J'ai eu le sentiment qu'il était sur le point de révéler quelque chose qu'il n'aurait pas dû dire, quelque chose d'important. Derrière le vernis de calme se cachait un niveau d'anxiété auquel je ne m'attendais pas. Mais les minuscules fissures de sa façade ont disparu aussi vite qu'elles sont apparues. Toujours aussi posé, il a poursuivi :
“Il faut bien plus que brandir une arme pour être un homme. Un homme, Maître Thorpe, un homme authentique, doit être capable de tout, et connaître un peu tout.”
C'était une belle esquive, ai-je pensé, en me concentrant à nouveau sur la tâche avec une vigueur renouvelée. Il y a définitivement bien plus dans ce contrat que ce que je pensais. Le masque a glissé une fois, il glissera à nouveau. Je pourrais peut-être utiliser cela pour augmenter mon futur salaire. On verra. Mais une chose était certaine. Cet entretien était presque terminé.
Mais avant même que je puisse dire un autre mot, mon énigmatique hôte a prouvé une fois de plus qu'il n'avait pas un, mais cinq coups d'avance sur moi. Il s'est soudainement levé de sa chaise, mettant ses bras derrière son dos. Il avait l'air d'un majordome des temps anciens, mais un majordome qui préférerait vous tuer avec une petite cuillère plutôt que de vous apporter un dessert.
“Très bien. Ceci met fin à notre entretien. Je vais envoyer mes recommandations à Maître Murdoch aujourd'hui. Pour l'instant, dans le coffre de votre...” – il marque une pause juste assez longue pour que je remarque sa désapprobation quant au type de véhicule que je conduis, “... voiture, vous trouverez une tenue appropriée pour votre entretien. Aujourd'hui, 7 heures pile, Hôtel Bellevue. Ne soyez pas en retard.”
Il tendit son bras droit, s'attendant à une poignée de main. J'avais un million de questions. Murdoch ? Miss Norah ? Pour quelle entreprise travaillerais-je ? Pour quel genre de travail exactement ?
L'entretien était cependant clairement terminé, et il était encore plus clair que je n'obtiendrais aucune réponse de cet homme. Du moins pas pour l'instant. Un peu étourdi, je me suis levé de ma chaise, j'ai serré la main de l'homme et je me suis lentement dirigé vers les escaliers menant au magasin. J'aurais mes réponses, d'une manière ou d'une autre. Quelques heures à attendre ne me tueront pas.
